Потом пошло.
Тихо. Рывками.
Жизнь, в которой он чувствует себя лишним.
Отец, который ушёл и больше не появился.
И тогда он впервые посмотрел не сквозь меня, а в меня.
И там — в его взгляде — было ВСЁ.
Страх. Боль. Ненависть. Надежда, от которой он сам отворачивался.
На третьей встрече — неожиданно:
— «А вы… правда слушаете? Или просто делаете вид?»
Я не улыбнулась. Не ободрила.
Я сказала правду:
Я не ломала. Не давила.
Я просто была рядом.
Мы сидели. Иногда говорили. Иногда нет.
Я видела, как он проверяет меня — глазами, молчанием, равнодушием.
Проверяет: ты как все? или останешься, даже если я отталкиваю?
Словно бетонная стена между нами.
Он не хотел умереть.
Он просто не хотел так больше.
Мать, которая плачет, когда думает, что он не видит.